Des mots pour rien du tout. Du blabla. Rien qui ne rimait. A faire couler plus de rimmel que d'encre. Des maux mélangés. De la haine couverte de son habit de désespoir, et le c½ur mort de peur et de froid. Des lettres ampoulées. Des ampoules aux doigts d'avoir écrit tant de mensonges. Des promesses bancales comme celles de Dieu. L'âme flétrie, et la peau meurtrie. De l'affection qui se frictionne. Les pansements que l'on confectionne. Nos ratures longues comme la nuit. Mes débuts de phrase qu'il ne finit pas. Je n'en finis pas. Les étoiles qui se font lourdes, filent, et s'écrasent. Les jours qui s'effilochent, et craignent la pluie. Ses mains en mousse essuyant d'un revers mes yeux humides. Mon âme qui se fait pleine de croutes, n'a plus rien de sexy. La sienne qui, dans le doute, veut sortir de son amnésie. The first day of my life, il est maintenant si lointain. Je me souviens encore. Temps mort....
comme une enfant, j'écris ton nom partout... et des je t'aime dans tous mes sens...
Mon c½ur en miettes. Le sien en cendres. & plus d'amour qu'il existe de fleurs pour décorer le tombeau de nos rêves.
Les astres veulent-ils encore de nous? Que savent-ils de nous du haut de leur tapis de bleu? Sommes-nous utiles ou seulement beaux? Dis moi, mon petit prince... Y-a-t'il quelqu'un qui puisse nous répondre?
les dieux eux-mêmes ne ressentent-ils pas la solitude?...
