hello Daria
Description :
" do you often talk to your computer?
- only when my fridge's mad at me."
je fus un temps : FANCIES.
so-kolat@live.fr
c'est moi que j'ai tout fait :).
Velvet & Tigrou
[ Ajouter un commentaire ]
[ Aucun commentaire ]
# Posté le mercredi 08 octobre 2008 16:24
Modifié le dimanche 25 octobre 2009 17:10
skinny love
b o u h ! :)
"de tous les êtres humains d'la Terre, t'es celui que j'préfère ."
"boub" (cleminou), cam, camoulox (va), camidou, camomille, chichoune (mummy :)), dou, doupidou, palou, ...
"de tous les êtres humains d'la Terre, t'es celui que j'préfère ."
camille j'le connais depuis toujours. par coeur et par corps. on est comme les deux doigts de la main, on s'y prend comme des pieds, mais on tient sur nos jambes. c'est un petit garçon tout blond, un vrai faux polonais, aux traits enfantins, et au regard foncé de lucidité. les yeux bleus pâles, grands comme l'amer. on sait toujours pas pourquoi, ses parents sont grands, mais pas lui. même son chat grandit plus vite que lui. c'est un petit garçon tout blond, un vrai faux bambin, aux mimiques puériles, et regard lumineux. les yeux bleus pâles, et la douloureuse sérénité qui en émane. camille n'est pas heureux, mais se joue des états d'âme, tant que la sienne flâne encore, tout feu tout flemme, dans son édredon de flanelle. c'est un petit playmobile, que la vie enveloppe dans ses murs immobiles. alors il s'est dessiné une vue sur les vagues citadines, et lorsqu'il a peur, il se laisse porter par le flow, avec pour seuls bagages un caleçon couvert de singes, un porte feuille toy-story et ses écrits. camille écrit. des vers et des phrases mûrs. tout ce qui coule des murs, les bavures, le sang, le sperme, il le dépeint à l'encre. camille ne fait pas de bruit. c'est un petit garçon aux cheveux brouillés, aux idées démêlées, dont le parchemin est l'interprète. chaque lettre, chaque mot déposé est un dess(e)in de plus, une fraction de vie, un bout du fil qu'il parcourt, dans sa (funam)bulle. camille est un petit garçon au ventre tout doux. une essence bien trop grande pour un si petit bidon. camille j'le connais depuis toujours. ou presque.
so
[ Ajouter un commentaire ]
[ 5 commentaires ]
# Posté le mardi 30 septembre 2008 14:04
Modifié le dimanche 25 octobre 2009 17:10
_
cam. <3
blue veins, the raconteurs. my body is a cage, arcade fire. stacks, bon iver. bur oak, bowerbirds. i feel,cat power. BETWEEN THE BARS :),chris garneau. in the summertime,mungo jerry. make love,daft punk. there she goes, babyshambles. drama,bitter sweet. the beautiful ones,the battle of land & sea. stronger than me,amy winehouse. summertime,janis joplin
C'est ça, faire l'Amour. C'est se battre à coup de coeur, et voir les retombées de foudre s'abattre en plein sur soi. Ce sont ces vas et viens, où l'on se débat, se barre et se déchire, attiré comme un aimant. C'est pire que tout mais mieux que la vie. C'est se sentir seul à 2, et n'être plus qu'un. N'être plus qu'un fou mélange, un breuvage rouge sang, sans fond, une simple (con)fusion.
Rien ne va sans son contraire. Alors c'est ça l'Amour. C'est aussi le pire.
Mais quand on sait que le pire ne va pas sans son contraire, on s'accroche... à celui ou celle qui détient l'antidote.
"Le temps détruit tout", mais nous, on ne craint pas la routine...
"& if this is giving up, then i'm giving up on love.. "
dans l'Amour, il y a ce A, vertigineux et qui pique. Il y a le mou, et sa tendresse nonchalante, et il y a ce r, comme la rage enfantine, comme lorsqu'on grogne et ronronne de passion, devant celui qui nous insuffle un peu d'au delà.
[ Ajouter un commentaire ]
[ 5 commentaires ]
# Posté le lundi 25 août 2008 13:20
Modifié le dimanche 25 octobre 2009 17:10
_nase
Il reste encore un bout d'enfance dans ses jambes engourdies. Comme les derniers fourmillements d'un cadavre tout frais; c'est le grand tour du corps et du c½ur qui anime le duvet de sa peau froissée sous ses couvertures de vêtements repassés. C'est une fête discrète dans ses phalanges et dans ses fesses, une fête pas refaite, une fête authentique, autant de tics que de frissons. Mais il ne se lève pas pour danser. Il ne se lève plus depuis la dernière pluie. C'est elle qui a frappé à cette vitre, qu'il ne voit plus comme une fenêtre à présent, mais comme un mur transparent, une vitrine du temps qui passe et repasse. Elle lui a dit « tu n'veux plus jouer avec moi ? Me goûter, comme autrefois? ». Le bruit des gouttes résonnait dans son crâne d'adulte creux, et d'enfant perdu. C'était une pluie acide, sans son goût acidulé, qui laissait croire que la fraîcheur s'en était allée, pour l'aigreur ennuyeuse, pour le faux, et les « il faut ». Il faut. Ranger sa boîte à trucs et rêves. Grandir. Et tout le reste. A travers la vitre, il a vu la pluie, sans lui. Sans lui, qui courait en rond, éternuait au vent, pissait de bonheur entre les gouttes, sans sa voiture à roulette, sous sa pluie bien aimée, celle qui arrosait ses idées, faisait pousser ses grains de folie, nettoyait ses plaies, et noyait ses peines. Là, il est sec, à sec, et s'ennuie.
Mais il reste encore un bout d'enfance dans ses jambes engourdies, grâce à sa fée para-bosse, cette fille aux yeux tout mouillés qui tente de lui faire oublier, à coups de c½ur sur le torse, de vas et viens tout véloces, et qui le berce tous les soirs dans une dance peu enfantine, mais qui ressemble aux remous de la pluie juste là, dans son lit. Il ne veut plus grandir, il veut seulement vieillir, et rire comme un enfant, dans les bras de sa douce écorchée, que la pluie a ravagée, sans qu'il sache vraiment pourquoi ni comment. Elle est ce corps ruisselant de p(l)eur. Elle a le regard trempé, et cela lui plaît. Courir entre ses larmes, les boire, la consoler, et revivre avec elle les bobos de l'enfance. Elle p(l)eut tout sur lui, car c'est elle qui remplit, rien qu'avec ses yeux tout mouillés, le vide de sa vie, suspendue à un rien qu'il connait trop bien. Alors il dort entre ses mains, elle, le sel de sa vie, la chaleur humide de ses baisers. Il préfère être comme un enfant qui ne sait plus lire l'heure.
Mais il reste encore un bout d'enfance dans ses jambes engourdies, grâce à sa fée para-bosse, cette fille aux yeux tout mouillés qui tente de lui faire oublier, à coups de c½ur sur le torse, de vas et viens tout véloces, et qui le berce tous les soirs dans une dance peu enfantine, mais qui ressemble aux remous de la pluie juste là, dans son lit. Il ne veut plus grandir, il veut seulement vieillir, et rire comme un enfant, dans les bras de sa douce écorchée, que la pluie a ravagée, sans qu'il sache vraiment pourquoi ni comment. Elle est ce corps ruisselant de p(l)eur. Elle a le regard trempé, et cela lui plaît. Courir entre ses larmes, les boire, la consoler, et revivre avec elle les bobos de l'enfance. Elle p(l)eut tout sur lui, car c'est elle qui remplit, rien qu'avec ses yeux tout mouillés, le vide de sa vie, suspendue à un rien qu'il connait trop bien. Alors il dort entre ses mains, elle, le sel de sa vie, la chaleur humide de ses baisers. Il préfère être comme un enfant qui ne sait plus lire l'heure.
[ Ajouter un commentaire ]
[ 3 commentaires ]
# Posté le vendredi 15 août 2008 15:02
Modifié le dimanche 25 octobre 2009 17:10
bobby & the balloons.
.
.
.
[ Ajouter un commentaire ]
[ 1 commentaire ]
# Posté le vendredi 15 août 2008 14:07
Modifié le dimanche 25 octobre 2009 17:10
- Annonceurs •
- Jobs •
- Contact •
- Aide •
- Sécurité •
- Conditions •
- Signaler un abus •
- Blog Skyrock